极东随笔：
他始终是温乎乎的，不属于任何一个季节，若要说的话，便是接近生于晚秋早冬，死于暮春初夏的，吐息出的一阵浓稠又一阵稀释的风。
这样的他，那样的他。
他的额、眼，究竟是火成岩还是水成岩削成，无人知晓。他就这样于冷雨于飓风于酷热伫立了千年百年，千穿百孔，身披万重千枯百荣的青苔。
他们的心 这样的轻微，那样的滴翠。
（一时兴起的摸鱼，感觉像在写诗一样2333
